Te apodé el Retórico.
Por eso de la elegancia de tu verborrea. Por eso de que te creías magnate de las cohesiones más futuristas, de la prosodia más entrañable.
Te dirigía la pluma mental de un trovador, las líneas firmes de un arquitecto sombra de la ilegalidad. Construías cerca de pantanos los versos más hermosos. No por la belleza que fluye, sí por el barro que constituía el escondite del retroceso. Un lodazal repleto de "yo no lo dije", ahíto de madrigueras donde enterrabas tu hombría. Las ramas crujían para ensombrecer tu agudeza. Las hojas caían para guarecer tu compulsividad. Te santiguabas con disimulo al ver como me engullían las puntadas de tu descalabro.
El último romántico de la lista negra.
El penúltimo perjurio de la caja de Pandora.
La Cosa Nostra de mi mortificación.
Te apodé el Retórico.
Por eso de cavar la tumba con grandilocuencia.
Por eso de matarte a tu distinguida altura.
